Эмили, молодая женщина из Штатов, никогда не думала, что обычный понедельник изменит все. Начальник неожиданно вызвал её в кабинет. Вместо отчёта о квартальных продажах он протянул ей билет. Не в Чикаго, а в Париж. "Клиенту нужен наш специалист на месте", — сказал он, улыбаясь. "На две недели. Завтрашним рейсом".
Сумка собиралась впопыхах. Мысли путались. Она знала этот город только по открыткам и романам. Языковой барьер, незнакомые улицы, чужой ритм жизни — всё это пугало и манило одновременно.
Первые дни в Париже оказались водоворотом. Деловые встречи в старинных зданиях с высокими потолками, где даже воздух пахнет историей. Обеды, растягивающиеся на два часа, и коллеги, удивлённые её желанием работать во время еды. Она пыталась выучить "bonjour" и "merci", но её произношение вызывало лишь добрые улыбки у баристы в маленькой кофейне рядом с отелем.
Именно там, за чашкой слишком крепкого кофе, она познакомилась с Люком. Он сидел за соседним столиком, погружённый в книгу, и мягко поправил её попытку заказать круассан. Не преподаватель, а просто местный, работающий в галерее неподалёку. Он стал её неофициальным гидом. Показывал не Эйфелеву башню, а тихий дворик с виноградной лозой. Не Лувр, а мастерскую своего друга-художника на Монмартре, где пахло маслом и свежей глиной.
Рабочая поездка медленно превращалась во что-то иное. Вечера, наполненные разговорами у Сены, споры о искусстве за бокалом вина, смех над её неуклюжими попытками понять игру слов. Она обнаружила, что "работа" — это не только конференц-залы, но и умение слушать, замечать детали, чувствовать город.
Отъезд был назначен через три дня. Чемодан, на этот раз аккуратно упакованный, стоял у кровати. Эмили смотрела в окно на парижские крыши, окрашенные закатом, и понимала, что везёт домой не только отчёт для начальства. Она везла частичку этого города, вкус того самого кофе, мелодию уличного аккордеона и номер телефона, аккуратно записанный на обороте музейного билета.
